J'ai merdé. Même plus. Ce fut monumentale. Non, vraiment, plus jamais de crises colèriques envers un site ne laissant aucunes confidentialités, c'est que maintenant que j'ai tilté. Maintenant, je perds tout. La confiance de mon adoré, et son amour, peut être. Il se laisse ronger par la haine, et moi, ma propre colère m'a entièrement trahie ! Non, Seigneur, plus jamais ce genre de choses. Si l'écriture est pour moi, un apaisement, autant que je gribouille sur la tapisserie neuve de l'hôtel de Papa et Maman, écrire " WHORE " avec de l'eau de javel sur mes vêtements, graver ma colère sur le sol avec un caillou, ou bien sur un arbre vieillit, mais plus sur un blog, plus jamais. Tout le monde possède l'accessibilité de ma confidentialité, de mon intimité, de ma colère, ma souffrance passagère. Qu'importe, j'ai merdé. Et le mot est faible. A la seconde où j'ai réalisé que ca devenait grave, il aurait fallut me donner un revolver pour que je me plombe afin de ne pas entendre des mots me retombant dessus, afin de ne pas me rendre compte que j'ai trop joué avec ma colère, que j'ai trop joué avec le feu. Mais sachez, chers lecteurs,que je ne suis pas comme vous. Je ne calme pas ma colère en prenant un bain, ni en cognant dans les murs jusqu'à en rendre mes poignets sanglants, ni en prenant ma voiture et filer à 180km/h, ni en prenant l'air quelques instants, ni en se revengeant sur la nourriture. Non, j'écris jusqu'à ce que je redevienne calme, détendue, et je repars. Bien fait pour moi. Néanmoins, je prends conscience que créer un site spécial pour écrires des textes pitoyables en s'imaginant que personne ne tomberait dessus, c'est ridicule. Parce que la personne concernée a tout lu. Et Pan. Une raclée. Une bonne raclée que je n'avais pas reçu depuis bien longtemps. Une raclée qui m'a fait pleurer, mais qui m'a fait un bien fou. Cette fois-ci, dans toute mon existence, je n'accuserai pas les autres d'avoir été cons envers moi, je dirais que c'est moi qui a été conne sur toute la ligne, sans vraiment l'être en faite. Amoureuse, mais en colère. Ecriture imponctue, impensée, mais tellement hard. C'est sûr, ca blesse. Même si je recolle les morceaux, les fissures ne s'effaceront jamais. Je m'appelle Betty, j'ai dix sept ans et je suis une pauvre imbécile par excellence, et encore, le mot est faible, je ne suis qu'une pauvre enfant obtenant tout ce qu'ele désire sans avoir entière satisfaction, je suis une pauvre tâche !
Coup de pute involontaire ! JE SUIS UNE BELLE SALOPE !